I know there'll never be a greater time
Now I look for God and lose my way
How I look for you and lose my place
Kissing anything that comes my way
Burning anything that will burn

Speak to me of heroin and speed
Of genocide and suicide, of syphilis and greed
Speak to me the language of love
The language of violence, the language of the heart
This isn't the first time I've asked for money or love
Heaven and earth don't ever mean enough
Speak to me of heroin and speed
Just give something I can believe me

PJH

Foi quase tudo de mentira, visto pelos olhos crentes e coração cego, querendo brincar de fazer o cérebro sentir.

Freud é um maníaco, li  a sua biografia feita por Gray.

E ele me persegue. Eu me embriago de Jung mas mesmo assim o barbudo vem me atormentar.

De um lado, inveja. De outro, desprezo.

Talvez faça isso, over & over. Mulheres invejosas e homens que me desprezam.

Quebrar os modelos de comportamento. Transgredir nossos próprios padrões. Livre.

Náusea.

E O Muro, claro.

Passava os dias ouvindo quão inútil, inapta e inadequada conseguia ser! Idéias fracas, burrice, desperdício de oportunidades, por isso, culpa inteiramente dela.

Mãe sádica, pai violento.

Não quero amor mais. Nem respeito. Quero dinheiro.

Diagnótisco: auto-destrutiva, impulsiva, insegura, auto-indulgente.

Alcoólatra, drogada, sem noção.

Formada em duas universidades, mais de 15 cursos de especialização.

Experiência profissional exímia, embora nunca tenha ficado mais de 3 anos em um mesmo lugar, na maioria das vezes, cerca de 1 ano.

Tinha náuseas de pensar em trabalhar, as crises de alergia começavam na hora que o despertador matinal tocava. E tocava. Pontualmente, engolia seu vômito. Até que a alergia e o mal estar eram tamanho que se tornava, fisicamente, impossível fazer o trajeto do trabalhador. Então vinham desculpas polidas e quase-sinceras. E tudo acabava bem.

Enquanto durasse  o dinheiro do “acordo”, outro trabalho não era algo que passasse por sua cabeça. As fases hippies. E punks.

Já disse? 25% hippie, 100% punk.

Viver com a certeza do fracasso.

Descaso pela vida.

 Time doesn’t know whick way to go...

A estrangeira. Temor e tremor.

Diabos, venham comprar essa alma e paguem o suficiente para mais dez anos de sbornia.

Quero drogas, rock and roll e sexo.

Arranquem o coração, órgão lindo, musculoso e inútil nesse caso.

Ele se envolve por palavras, mas preocupado em sentir que em bater.

Black Heart. Rotten. Useless.

Lendo textos antigos, um intensa nostalgia tomou conta.

I was a believer! Yes, I was.

Parece que leio as palavras de uma adolescente vermelha, ativista, apaixonada.

Tuas palavras que me adocicaram os ouvidos.

Devo cair na real.

Sei que começa e termina. Não varia muito.

Um livro muito interessante até, dividido pelos processos da paixão.

E outro de olhar: a paixão.

Volta quieta. Tirei mais uma escama.

Quero ser aquela de canta e se diverte, louca.

Nenhuma outra, que não seja a louca e a... tia.

Gosto mesmo é de trabalhar.

 I’m free – U’ll see it.