Lo bello, como la verdad suelen ocultarse. Sus líneas, colores y volumen pertenecen, en cierto modo, a lo que espera manifestarse.

Está dentro de nosotros; en lo que no queremos –o no podemos– ver.

Hay una belleza feroz en lo abandonado. Se desprende de los objetos que fueron. Quién sabe, acaso todavía en ellos aliente el suño de otro tiempo.

Acaso retoñe la próxima primavera el árbol deshojado.

La belleza –como la justicia– pertenece a las personas. El pasado es la conexión entre los ojos y las cosas.

La nostalgia como ejercicio de melancolía escuchará a Blake: endurecerá, como una piedra, al corazón.

Las respuestas hay que parirlas de cara al futuro.

Pertenecen a los materiales desechados. La vida proviene de la podredumbre, del olvido que otra vez se hace memoria.